Confesión desenfocada

faro desenfocado

 

Yellow Light (+ Sinking Man [12:55]); My Head is an Animal — Of Monster and Men

Entre todas las luces que brillan con sus sonrisas hay una nube que esconde mi mirada. Es un viaje por comenzar, una foto desenfocada que no te deja dormir. Un recuerdo perdido a los fuegos del tiempo. Una balada que se hunde en ese mar de silencio que separa nuestras manos. Tan cerca y tan lejos, tantas veces que se pierden y desaparecen en el bosque de los remordimientos que siento al mirarme en el espejo.

No tiene sentido, ¿verdad? Pero, ¿qué más da? No es sentido lo que buscas, sino sentimiento. Y aunque me gustaría cristalizarlo como el rocío de la mañana en tus recuerdos, he perdido el rumbo de todas mis canciones. Si se acumulan las noches de sudores fríos y taquicardias eternas. Si se me seca la boca y me tiemblan las manos, ¿qué puedo hacer para practicarme esta cirugía a corazón abierto y presentarte todo lo que siento? Si tengo miedo de saberlo, pues puede que desaparezca como un mal sueño.

Seguimos cuesta abajo en silencio. Ya no queda nada otra vez más, nada excepto el silencio. Que se acumula en mis oídos y me impide oír mis latidos. Que rodea mi cuello y ahoga mis palabras, retiene mi aliento mientras caemos. Directos a ese agujero que llamamos presente, directos a la mentira que llamamos conformidad. No podemos ser honestos con nosotros mismos: hay demasiado en juego. Así que continuamos en este camino incierto, en este despertar sobresaltado que nos tira de mañana a noche y vuelta a empezar.

No pasa nada. No hay nada de que preocuparse. No hay subtítulos ni versión original, ni traductor que descifre estos ojos cansados del mismo techo, de los mismos recuerdos. Ya no hay nada, tan sólo, si acaso, esas viejas visiones en bucle, más motivos para la vergüenza y la locura, para huir y no volver por siempre, porque la verdad es que no consigo dejar de sentir la presión de esos momentos en el pecho. Tal vez, si huyo muy lejos, consiga escapar de mi existencia.

Pero, de nada sirve todo esto. Mil viajes por las noches, cien visitas a la Luna. Seguirá habiendo un vacío infinito en mi interior, y nada lo podrá llenar. Ni un océano embravecido. Ni la luz de un faro que descanse sobre una roca suspendida al borde del mundo. Allí donde todo es desconocido, donde la certeza queda vista para sentencia, donde lo cierto no es más que una sugerencia. Allí me sentaré, descolgando mis piernas sobre el abismo, observando una negrura más profunda que la ceguera, llamando a la imaginación más profunda de mi ser. Allí observaré y escucharé, tranquilo, mientras el océano se precipita al infinito. Tranquilamente, la clepsidra se vaciará, y en mis huesos empezará a pesar el polvo del tiempo. Y en la soledad encontraré el equilibrio perfecto de la tristeza y la alegría.

Y entonces, cuando haya alcanzado el final del viaje, escribiré al fin todo lo que ahora no soy capaz. Escribiré historias con nombres reales. Explicaré mis sentimientos y mis pensamientos sin recurrir a bosques imposibles ni montañas inventadas. Dejaré un testamento de mis amores con fechas y direcciones, y dirigiré cartas a todas aquellas personas a las que en algún momento sentí la necesidad de disculparme, y poder así irme a dormir, totalmente relajado y sin turbamiento.

Y en una vieja mecedora, en un jardín al borde del fin del mundo, bajo la sombra de un faro que intenta iluminar inútilmente el infinito, cerraré los ojos por última vez, contento y en paz por haber escrito lo que realmente necesitaba.

Puede parecer un destino triste, pero no hay que dejarse engañar. Todo objetivo y toda historia tiene siempre un final. Y el final sólo es triste si la historia que lo precede es triste. No tiene porqué ser así. Al fin y al cabo, habrá habido bosques mágicos y montes imposibles; oceános furiosos y faros orgullosos. Y, por supuesto, un cuentacuentos atormentado y un final en paz.

Y el final del sufrimiento y el remordimiento.

 

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